Elle tourne la tête, lentement ; la penche sur le côté, pour mieux le regarder avec curiosité. Ses lèvres pulpeuses s'écartent partiellement, révélant le doux éclat de ses dents couleur perle. Avec intensité, son regard fixe l'inconnu qui vient de s'asseoir non loin d'elle, sur ce même bout de trottoir qu'elle a réclamé comme étant sien, quelques minutes plus tôt. Ses yeux, inquisiteurs, s'arrêtent un instant sur la bouteille logée dans ses mains, à lui, l'inconnu, l'individu, l'intrus -- puis, elle se met à parler de sa voix froide mais claire ; douce mais intimidante. Cette voix inexpressive que tout le monde a fini par craindre et adorer, cette voix qui fait d'elle celle qu'elle est, réellement : Elle. Tu sais qu’il y a probablement une douzaine de meilleures façons de le faire ? Elle ne précise pas l'état auquel "le" se rapporte - s'il est ne serait-ce qu'à moitié aussi intelligent qu'elle veut bien lui autoriser de l'être, il le comprendra bien assez rapidement de par lui même. Mais encore une fois, peut être qu'elle le surestime. Ce ne serait pas la première fois qu'elle commettrait une telle erreur, bien qu'elle ne l'avouerait probablement jamais ouvertement.

amara ne passant plus, j'archive.