Elle gratte sur une guitare sèche.
Elle cherche l'inspiration, Muse. Et c'est ironique. Elle n'a pas les mots. Ceux qui viennent des maux les plus profonds. Simplement cet air entêtant du creux de ses entrailles. Artistique, elle fait profiter les oiseaux de son talent. Ils sont plus reconnaissants que les autres eux. Ils savent que ça vient du cœur. Elle est si tranquille dans ce square. Aucun risque qu'un voisin ne vienne frapper à sa porte pour se plaindre ou pour tenter un règlement à l'amiable. Muse compose, quand elle ne décompose pas. Parce qu'elle est perfectionniste la brune. Pieds nus sur la pelouse verte, elle se laisse aller à de jolies mélodies. Ses oreilles -à défaut de sa bouche- chantent ce refrain naissant. Ce tube personnel bien parti est dédié à son défunt amour. Mais non sans être larmoyant au contraire, celui-ci reste joyeux. Comme s'il était encore parmi elle quelque part dans la nature. Des enfants se sont rapprochés. Bien vite les parents inquiets les ont rappelés. La laissant là, seule. Plus seule que jamais à ses rêveries capricieuses.

Elle continue d'alimenter l'ambiance.
Insiste sur certaines notes, en laisse couler d'autres. Muse est bercée par sa propre musique. Il y a bien des cascades de larmes derrière son sourire brisé mais son cœur atrophié se mure dans le silence. Tant et si bien que même son cerveau et son âme ne savent plus comment conjuguer. Pauvre petit organe émietté par la vie qui fonctionne sans raison. C'est une fille déchirée qui poursuit son morceau. Se lasse peut-être de cette cage thoracique épuisée et qui déverse un flot émotions trop humaines. A deux pas, une autre probablement du même âge se grille une cigarette. La fumée voyage jusque dans sa direction. Muse fume parfois en soirée mais ce ne sont pas de simples clopes. Elle tousse légèrement. Déconcentrée les jets sonores se sont arrêtés aussi. Reprenant sa respiration, elle soupire. Certainement est-ce le moment de trop passé dans ce paysage. Et se demande depuis combien de temps elle fait partie du décor. Elle s'apprête à sortir son téléphone portable mais il n'a plus de batterie.

La fin d'automne s'annonce rude, incertaine et parsemée d’embûches. Elle n'a plus l'habitude des potes qui fument et elle simplement au milieu. Muse l'une de ces rares connes qui ne sait même pas se servir d'un briquet, lentement suffoque. Ce n'est pas sa faute si elle a la phobie du feu. Pas plus le fait que les cigarettes lui déplaisent au goût et à l'odeur. Mais elle ne lui en tient pas rancune pour autant. D'autant que la jeune femme reste très correcte et s'excuse de la gêne occasionnée. « Il n'y a pas mort d'homme. Et puis il existe suffisamment de règles anti-fumeurs pour que je vienne en prime emmerder le monde avec ça. » Le vent a joué en sa défaveur : il lui aurait suffit de changer de place. Elle apprécie le geste, ne répond que par un sourire. Sourire plus prononcé face au compliment à propos de sa musique. Cela fait plaisir d'avoir une amatrice. Même si elle ne sait jamais trop quoi dire ensuite. « Ah ça fait plaisir à entendre, merci. » Muse se sent bête et hésite à reprendre sa guitare ou discuter ou les deux à la fois.