Les baisers que vous échangez, ils sont doux. Ils sont agréables. T'as l'impression d'embrasser la rosée du matin, t'as l'impression d'embrasser le soleil aussi. C'est à la fois brûlant et frais. Ca te trouble, et t'aimerais le bombarder de questions. Mais dès que ses lèvres touchent les tiennes, t'oublies tout. T'oublies ton prénom, t'oublies ton passé, t'oublies qui tu es et ce que tu es. Il n'y a que Grimm. T'es pas amoureuse : pas déjà. Tu le connais pas. Mais tu l'aimes, à ta manière. Tu aimes ce répit qu'il t'offre, tu aimes qu'il panse les blessures de ton âme et de ton myocarde. Et t'aimerais faire pareil pour lui : savoir ce qui l'a fait souffrir pour t'occuper de lui, lui promettre que jamais plus il ne souffrira. Bien sûr, t'aimerais qu'il ait jamais souffert. Mais personne n'en échappe, à ce fouet, à ces langues de feu qui tracent des sillons rougeoyants un peu partout. Et sa voix grave qui résonne à tes oreilles, ça te fait frissonner. Tu y entends tant de choses, tant de promesses. Que tu inventes aujourd'hui, parce qu'il n'a jamais rien dit. Et surtout, ça te fait vibrer. Comme un téléphone portable qui croule sous les textos. Intérieurement. Tu ne remarques plus rien, pas même le brouhaha que fait la cascade en s'écrasant sur les pierres. Et il t'embrasse encore, ses mains se perdant dans ta chevelure. T'aimes qu'il te touche. Tu sais que t'es pas la première, pas avec lui. Grimm, il est trop doux, trop gentil, trop... bien pour être passé à côté de ces douceurs. Et tu te sens sale, souillée à ses côtés. Parce que tu détonnes avec sa pureté. Ce baiser que vous échangez, il est long, il est agréable, et t'aimerais qu'il cesse jamais. Mais toutes les bonnes choses ont une fin, et maintenant, t'es gênée. Pas parce que t'as pas aimé, mais parce que t'es maladroite et que t'as peur de briser la beauté de ce moment. Tes bras s'entourent dans son dos, alors que ton nez frôle le sien. Jamais t'as fait ça, embrasser quelqu'un après quelques courtes heures. Tu sais pas ce qu'il faut faire après. Mais t'es bien. « Tu... » Tu commences, mais tes pensées sont encore sans dessus-dessous. « Tu me les montres, tes photos ? » Tu demandes, de l'impatience dans la voix. Pas parce que tu veux arrêter de le toucher, mais parce que c'est le seul moyen que t'as trouvé pour partager un peu sa vie. Pour la connaître, sa vie. Pour en faire parti, peut-être ? Et puis tu te souviens que les photos dont il a parlé, elles sont chez lui. Et tu rougis de la tête aux pieds, avant de bredouiller un : « Enfin, celles que tu as sur ton appareil, déjà. ». Ce n'est qu'une suggestion, parce que tu veux pas passer pour la fille facile que tu n'es pas. T'as beaucoup de défauts, mais pas celui-là.

Heureusement que t'as précisé parce que Grimm, ce beau blond, il avait pas l'air de comprendre ce que tu voulais dire avant que t'ajoutes le petit bout qui fait tout. Des photos. Tu sais qu'il a du goût, et t'es presque certaine que la photo qu'il a prise de la cascade qui s'enflamme sous le soleil ardent est magnifique. Du genre inoubliable. Il a beau être toujours aussi proche, ça te fait bizarre. Le contact est rompu, et t'avoues - que dans ta tête cela dit - que t'as peur que ça arrive plus jamais. Que vos lèvres ne se lient plus jamais. Que vos cœurs ne battent plus à l'unisson. C'est arrivé, certes, mais est-ce que ça arrivera encore ? Toi tu sais que t'en auras envie. Parce qu'il te plaît. Parce qu'il t'a promis de ne pas te brûler. Mais et lui ? Un zeste de tristesse voile tes prunelles. Ce n'est pas les prétendantes qui doivent manquer. Mais tu te concentres sur l'appareil, pour qu'il évite de voir que t'es triste, encore. A croire que tu peux pas être heureuse trop longtemps. Mais tu veux pas qu'il culpabilise, et t'as pas non plus envie de lui avouer que t'as peur de le perdre aussi vite que tu l'as eu, cet Ange qu'il est. Un sourire - toujours empli de chagrin - nappe ta bouche en voyant les clichés. Ils sont beaux, et t'y vois Grimm dedans. Tu le connais pas, non, mais depuis que t'es avec lui tu devines un peu sa manière d'être. Et ça fait tilt. « La Tour Eiffel ?! » Tu t'exclames, tapant dans tes mains. T'as l'air bête, mais ça te fait tellement plaisir que tu peux pas t'en empêcher. « T'es... T'es français ? Parce que moi, je le suis. » Un point commun. Mélissandre, ça ne sonne pas très américain ni canadien de toute façon, mais ça aurait pu. Tes prunelles se mettent à briller alors que tu le regardes. Et puis tu te souviens que t'as oublié un truc élémentaire : « Tes photos sont superbes. J'aime les couleurs. J'aime la manière dont... Dont je te devine derrière. Je te vois, dedans. C'est peut-être bête, c'est peut-être bizarre, mais c'est comme ça que je le ressens. » T'avoues, les joues rougies pour ne pas changer. Et sa proposition te prend au dépourvu. Tu le regardes longtemps - quelques minutes en réalité, mais ça te paraît durer des heures, des années. Puis tu hoches la tête et acceptes. « Ca... Ca me ferait plaisir. Mais je ne veux pas m'imposer, tu sais... Ca... Ca peut attendre si tu préfères. Déjà que tu as presque loupé le moment où la cascade a flambé, à cause de moi... » T'es gênée. Gênée parce que t'as l'impression d'empiéter sur son territoire et d'être collante, et c'est pas ce que tu veux. Surtout que t'es toujours dans ton petit haut et dans ton petit short, même si sa veste trop grande trône sur tes épaules. Tes doigts frôlent les siens et tu les emmêles, parce que perdre tout contact avec lui ça te semble impossible. Trop dur.