Le temps est à l'humeur de Dayan, tempêtueux, instable, ombrageux. Les vagues s'écrasent sur les rochers, un peu plus loin, près de la falaise, l'écume enserre ses pieds mais ne la garde jamais bien longtemps prisonnière. Le ciel, couleur d'orage, menace à chaque seconde d'éclater en millions de gouttes. Il n'y a pas de vision plus rassurante que celle-là, assise à même le sable, indifférente aux grains qui se faufilent partout, démangent, abiment. Cigarette accrochée en équilibre instable à ses lèvres, Dayan se laisse docilement bercer par le vent qui souffle et rugit dans les hauteurs, paupières à moitié closes. Si le paradis existe, elle vient d'en gagner l'aller-simple. Quelque chose de familier, dans la noirceur qui se prépare, un goût doux-amer de déjà-vu qui la replonge dans les souvenirs qui font encore mal. Il y a quelques mois, elle se fiançait, insouciante et heureuse. Sur une plage, tout comme celle-ci, il la demandait en mariage, arguant l'évidence de leur couple et la certitude qu'il avait chaque fois qu'il posait son regard sur elle. Dayan agrippe une poignée de sable qu'elle laisse s'écouler puis disparaître dans l'infini. Un peu comme elle et lui, disparus eux aussi. Les premières gouttes s'écrasent contre sa peau dorée, et elles ont un petit goût de délivrance.

il m'a dit, c'est fini.
comme on jette un coup de tonnerre.
ça résonne encore, longtemps, après la fin imminente.
et j'ai beau tourner la situation dans tous les sens,
j'ai beau la faire tourner sur elle-même comme un fragment du passé,
je ne vois rien de correct.
tout est grotesque.
c'est fini, fini, fini. mais quoi, hein, quoi?
c'est fini notre vie? nous deux? les autres? c'est fini le beau temps et les jours heureux?
au moins, ça a rendu ma mère et mon père sûrs d'eux. on le savait, ils m'ont dit.
l'un est mort. l'autre alcoolique.
alors je suis partie.
et je suis arrivée ici. nulle part.
je me suis posée ailleurs. mon sac sur le dos. mes billets de train dans les mains.
puis j'ai marché. dans l'orage. dans la pluie qui me courre après depuis que j'ai quitté la banlieue de la banlieue de paris.
et là, j'ai mes pieds nus qui s'enfonce dans le sable.
ma petite robe rouge qui vole comme quand je dansais.
avant lui. l'amour, paraît que ça fait faire des conneries.
j'étais étoile. il m'a redescendu sur terre. c'est peut-être mieux.
phrase amère qui vole dans l'air, j'accélère.
je me sens bien. le temps est aussi mal que moi.
mais j'ai peur de la pluie et il va pleuvoir et j'entends rien.
alors quand je discerne une silhouette. je ne marche plus, je courre.
d'abord y'a un garçon qui crie, mais qu'on entend pas. qui s'égosille dans le vide et dans le froid.
puis y'a une fille. une poupée vraiment jolie qui semble appartenir au temps. elle joue avec le sable. si j'étais douée, j'aurais aimé la dessiner.
je regarde le garçon qui s'essuie les yeux. et je lui adresse un sourire.
sourire bateau. enfant des mers. la môme mirage.
"elle ne t'entend pas, je crois." je lui hurle à lui aussi. pas très fort, je ne voudrais pas réveiller la pluie qui dort encore.